A Eduardo.
Te amo. Dice mi corazón. Te amo. Y tú notas la diferencia de cuando habla mi boca y de cuando habla ese, justo ese, mi corazón, hoy jueves que me pongo de escritora, esa, de mis máscaras favoritas, y extrañamente, la única que no puedo elegir a contentillo mío. Pero hoy te amo, te lo dice mi corazón, y te lo escribe la escritora, porque han convergido y se han sentado a amarte como si te escribieran desde París.
La verdad es que tengo miedo, del desahucio, de terminar por ser devorada, de las pláticas de terapia, de un día simplemente morir. La vida se pone extremadamente rara a los 27 años ¿por qué no me lo advertiste? Te lo dije, mis 27 serían cosa seria, trip, trip, trip. Hoy te escribe como nunca antes la escritora, y te ama. Y ella nunca antes te amó. Ven, quédate, no te vayas, son siempre largas y últimamente, frías las nostalgias. Ven por que hay mucha soledad, ven por que hoy jueves valiente y nadie debería morir en jueves, y mi muerte está agendada para un martes que se quiso camuflar con un jueves barato, ven, ¿qué otro día podría morir?
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